Fiers et droits les peupliers Comme des soldats alignés Regardent le saule pleureur Laissant couler sa douleur Par ses branches s'étirant Mollement sur le courant. Il n'est rien de pareil Que de voir le soleil Et par toutes nos branches Comme la soif s'étanche Jusqu'à la dernière tige S'en saoulent au vertige. Que cherches-tu dans la rivière En tournant le dos à la lumière?

Mais ! Répondit le saule pleureur, Je crois que vous faites erreur, Car je profite dans l'eau D'un reflet encore plus beau, Qu'en plus je m'y mire Et qu'à loisir j'admire La nature s'y reflétant Autour du soleil miroitant. Le monde est ainsi fait, Que chacun est satisfait, Les uns d'une manière, Les autres du contraire.

Le peuple des grenouilles, Etant devenu une république, Se plaignait de l'air gribouille, De toute sa classe politique. Une fois nantis du pouvoir, Que leur déléguait les citoyens, Ils devenaient sans le vouloir, Profiteurs par tous les moyens. Chaque citoyen s'en plaignait, A tout celui qui voulait l'entendre, Mais sans cesse s'employait, A ne rien changer pour attendre. Fatigués de tout ce système, Qui vivait à leurs dépens, Ou tout changement ramenait les mêmes, Et à chaque fois plus déments,

Ils s'adressèrent alors au ciel, Qui leur paraissait si pur, Afin d'obtenir quelques conseils, Même si le jugement était dur. Le ciel s'émut peu de la chose, Mais conseilla de prendre pour miroir, L'eau qui les abritait et pour cause, Que chacun s'y regarde pour savoir. C' est ainsi que le peuple des grenouilles, Découvrit avec surprise que ses élus, Qu'il croyait être des fripouilles, Lui ressemblaient sans qu'il l'eut voulu. A quoi bon être un peuple démocratique, Si chacun en plongeant se cache la vérité, De toute façon les hommes politiques, Feront de même avec plus d'efficacité.

Il était borgne, Ils étaient borgnes, Ils étaient tous borgnes. Borgnes de naissance, Ou bien accidentés, Borgnes sans souffrance, Inconscients de leur infirmité. Borgnes sans le savoir, Mais tenant pour totalité leur demi-façon de voir. Borgnes mais pas cyclopes, C' est bien là tout l'embarras, Ne pouvant voir chaque époque, Qu'à droite ou à gauche suivant le cas. Opposés dans leurs actions,

Au lieu d'être complémentaires, De gauche à droite la direction Oscillait sous la pression des commentaires. La recherche de la vérité universelle N'est point là on nous l'assure, Mais pourquoi la droite a des bretelles Et que la gauche porte une ceinture ? Etant borgne moi-même Et n'ayant pas toute la lumière, Ce qui évidemment m'amène A ne pas conclure en la matière. Pour n'être point paradoxale, Alors je vous en laisse le devoir, D'en retirer une morale Selon votre demi-façon de voir.

Un très vieux colimaçon borgne Pour avoir perdu une corne En bataillant contre les limaces, Bavait tout en faisant des grimaces. Il racontait à tout le monde, Que la terre était toute ronde, Qu'il avait pu seul en faire le tour, En se hâtant en moins de quatre jours. Qu'il avait franchi d'un seul élan, Autour d'un très gros chou de milan, Assurément tant d'immenses espaces, A n'en pouvoir mesurer la surface. Tout en ayant comme une machine, Porté sa maison sur son échine.

Mais après ce magnifique record, Il fut pris d'un grand remords. Il voulut enfin vivre tranquille En s'enfermant dans sa coquille, Et prendre ainsi sa retraite, Au coeur du chou, cache parfaite. Mais en voulant faire de la soupe, La fermière un beau matin le coupe, Et sans chercher plus de façon, Ecrasa du pied le vieux colimaçon. C' est là une bien triste histoire, Que cette fin tragique et sans gloire, Mais la nature est ainsi faite, Qu'aucune sécurité n'y est parfaite.

Un artichaut bien mûr Prétendait qu'il était sûr Que seul portant au coeur Cette barbe avec honneur Lui assurait sur les autres La supériorité d'un apôtre. Le poireau qui la portait Avec discrétion au pied Se prétendait plus habile Faute d'être plus agile Car il s'en nourrissait Et sans elle pourrissait. Mais le bouc émissaire Déclara qu'il était nécessaire Autant pour son éloquence Que mieux assurer sa défense De la porter à cet endroit Auquel seul il avait droit. Chacun veut oublier sa ressemblance Pour ne proclamer que sa différence Et transformer en supériorité Ce qui par nature est nécessité.

N'ayant pour tous biens Qu'un taureau et deux chiens, Un vieux paysan retraité De sa maison s'était absenté. Il avait laissé la garde, De celle-ci par mégarde, Au petit chien aveugle et gourd Et au gros qui était sourd. Passa par là quelque rôdeur Dont ils ne sentirent l'odeur. Mais le petit chien dont la fine oreille Etait toujours en état de veille Réveilla le gros qui aboyant De sa grosse voix en voyant Cet homme dont l'aspect Paraissait plutôt suspect.

En aboyant ainsi avec rage Ils firent un tel tapage Que le taureau à son tour, Beuglant comme un sourd Et grondant comme un tonnerre A en faire trembler la terre, Fit fuir le dangereux malfaiteur A qui ce bruit avait fait peur. Si nous sommes tous handicapés Mais que nos talents soient occupés A compléter ceux des autres, Alors leurs vertus deviennent nôtres.

Un jeune pigeon ramier D'une couvée né le premier Usant de son droit d'aînesse Partit sans laisser d'adresse. Pressé d'étrenner ses ailes, Et que surtout grâce à elle En survolant la campagne, D'y rencontrer une compagne. Emerveillé de sa vision du monde D'en haut qu'il découvrait à la ronde, Comme une immense propriété Dont il pouvait user à satiété. Sauf que la soirée venant Il pensa qu'il était plus avenant Pour pouvoir la nuit se reposer De chercher un toit où se poser. Il atterrit donc sur le faîtage D'une belle maison à deux étages, Et tout près d'un jeune confrère Lui ressemblant comme un frère. De cette belle dont la naissance Bien que lui étant inconnue Lui paraissait si bien venue. Alors pour attirer son attention Il lui roucoula son admiration. Mais l'autre resta impassible Devant cet amour impossible. Il découvrit donc tout de suite Que la belle était en terre cuite Et que ce bel épi de faîtage N'avait point de vie pour partage. La vie naît d'une longue mémoire Dont nous ne connaissons l'histoire, Sauf que toujours l'amour la précède Mais que c' est aussi d'elle qu'il procède Il pensa alors qu'il était plus sage De retourner vivre dans son village Et qu'avec l'amour de tous les siens Il posséderait là les plus grands biens.

Textes : © Raymond Godefroy -- Design & mise en ligne : © Nicolas Pewny